Orangeade - Poème inarticulé.

Du son orange sort des sonogrammes aphones et faux. Faunes et biquettes, ouvrent les frontières macabres d'une bulle esplanade, ex... ex... ex... ex... ex... ex... ex... ex... ex...? Ex ! Argh ! Humons un peu l'ardoise des mers d'algues odorantes du cours du temps éternel qui sépare et brise larmes, paissant dans une mer de plomb, étouffant les spasmes de vie qui éclatent dans le liquide prenant et asphyxiant de la vie. Ca pétarade dans le ventre des poissons ! Il ne faut pas être un singe pour singer le bonheur, mais il faut être sage pour savoir le prendre comme une fleur d'épine, délicatement, au risque de se blesser dans un coupe ventru.

Biscornu?

"Oh, un petit poème inarticulément
Qui flotte dans ta main, pour de vrai, tendrement.
Prends le un petit coup, et embrasse son nom
Car il ne reste plus que ça pour la saison."

Barathème.