Ce qui doit être fait
Dans le creux de tes bras
Ce qui doit être dit
Ce qui doit être, doit
S'enivrer de parfums
Voler comme un seul homme
S'enfuir dans la fin
Et arrêter la Môme
Shooter dans un violon
Et hurler de silence
La rage des cochons
Et le plaisirs des sens
Roter dans la pleine lune
Rater le bus
Claquer toute sa thune
Ce sont nos us
Nous qui ne sommes rien
Les pauvres du dimanche
Qui crèveront de faim
Et retroussons nos manches
Nous au moins nous vivons
Nous au moins nous aimons
Merci.
mardi 23 novembre 2010
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