Le froid de l'hiver brûle les enfants dehors
Il ne se passe rien, un silence de mort
Qui tremble loin d'ici, dans la fumée du port?
C'est Hercule, je sais, le héros le plus fort.
Il revient d'Esculape où il a trop tisé
Bu le vin des ordures, et les filles ridées
Se sont données à lui dans une orgie lésée
Avant, sur le plateau, les vierges amenées
Dans cette orgie stupide, il a perdu sa verve
Et retenu ici, il étale sa gerbe
Dans l'ombre de lui-même et dans les hautes herbes
Il envoie, il touche les étendues marines
Du coma idyllique de la rond' saline
Des faons de l'âcre cœur, et de la spiruline.
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